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#16 – Au bord

Je suis
avec la précision du doigt qui trace un cercle
juste le jour qui agonise longtemps
sur les contours du dessin
les frontières aux herbes enflammées
où derrière
le soleil peut-être
le soleil peut-être

Le front sévère des toits
aux bords trop exacts
ne scintille pas
c’est un trait noir et toutes les lumières s’y engloutissent

Mais les arbres et toi
les collines les rivières et toi
rien ne s’y efface jamais
les galops où vole la poussière
la longue queue des lumières en fuite
tout passe à travers
et les nuances de blancs s’y courbent en la forme
du cil entre le rêve et le monde

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